Eu queria escrever como John Fante. Eu sinto as gotas de sangue correndo por minhas veias literárias. Uma história, uma única história, aquela, todos dela ouviram falar, eu sei bem qual é. Eu só queria conseguir escrever uma única história. Uma palavra perfeita, depois uma linha inteira, então um parágrafo, até formar uma página, e outra, e mais uma. E contar uma história toda. Mas as palavras não me saem fácil assim. E não consigo transformar gotas de sangue em histórias incríveis, como fazia John Fante, aquele desajustado, aquele gênio, aquele batalhador de Boulder, Colorado.
É assim que me vem um pensamento... "Oh, Deus, me ajude! E caminhei mais ligeiro, meus pensamentos me perseguindo, e comecei a correr, meus sapatos congelados guinchando como ratos, mas correr não adiantou, os pensamentos a torto e a direito atrás de mim".
Não são minhas palavras, mas, pelos diabos!, um homem precisa começar por algum lugar...
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