No meio do caminho tinha uma pedra, e seu nome era o de um clichê filho da puta.
quinta-feira, 25 de fevereiro de 2016
quarta-feira, 30 de abril de 2014
30.04.14
Se eu me olho no espelho, vejo as rugas no meu rosto indicando que a vida se move em apenas um sentido, para frente. E para baixo. É um pouco pessimista minha visão de mundo atualmente; não mas a esperança juvenil da vida após a vida, a Terra Prometida da Bíblia nos Evangelhos. Um olhar cru sobre a decadência, a minha própria.
Lembro-me vagamente de uma voz, talvez feminina, dizendo para eu prestar atenção num texto singelo meu, publicado em algum lugar sobre algum filme. Ela diz mais ou menos assim: "foram vocês que escreveram isso? (Era de um projeto colaborativo de que participei em 2000, por aí) Não se esqueçam de que escreveram algo assim. Não deixem que o tempo marque essas palavras com um pensamento como 'Nossa! Fui eu quem escreveu isso aqui?'". E a voz ressoa em meu ouvido desde então. E hoje retine como um sino de igreja. Nossa! Fui eu quem escreveu aquilo lá?
Decadência. A percepção seca de que nos últimos quatorze anos minha escrita somente parou de se transformar. A percepção seca de que meus textos são sempre como este aqui, pobres e sem vida; frágeis e indulgentes. A percepção seca de que não me tornei nada além daquilo que fui treinado a fazer, como um cachorro amestrado. Aulas, apostilas, livros, alunos, salas, reuniões, burocracias, números, médias, diários e relatórios. Nada de romances. Nada de livros meus. Nada de contos. Nada de estética.
Consigo olhar para trás e notar espasmos de criatividade, potência. Porém sempre permeados pela busca preguiçosa pela palavra perfeita. Pela leitura descontinua de textos acadêmicos ou literários. Pela ilusão de que o estilo vinha antes da escrita, o glamour antes do trabalho árduo, a inspiração antes dos olhos debruçados na página em branco. É quase como se fosse possível observar um gráfico que deveria ser de uma parábola, mas que não tem auge. Uma curva ascendente que para em algum lugar no meio do caminho e segue retilínea, regular, constante, uniforme, sem espírito.
Anos se passaram, quase duas décadas, e a mesma frase comum serve de síntese e chavão. "Aquele que poderia ter sido e não foi". Exatamente a mesma frase, anos a fio, outrora persecutória e ora simples constatação. "Aquele que poderia ter sido e não foi". Lugar comum. Ninguém extraordinário ou mesmo marcante. Parábola sem auge. Marola. Palavras feitas. Apagado. Comum.
Lembro-me vagamente de uma voz, talvez feminina, dizendo para eu prestar atenção num texto singelo meu, publicado em algum lugar sobre algum filme. Ela diz mais ou menos assim: "foram vocês que escreveram isso? (Era de um projeto colaborativo de que participei em 2000, por aí) Não se esqueçam de que escreveram algo assim. Não deixem que o tempo marque essas palavras com um pensamento como 'Nossa! Fui eu quem escreveu isso aqui?'". E a voz ressoa em meu ouvido desde então. E hoje retine como um sino de igreja. Nossa! Fui eu quem escreveu aquilo lá?
Decadência. A percepção seca de que nos últimos quatorze anos minha escrita somente parou de se transformar. A percepção seca de que meus textos são sempre como este aqui, pobres e sem vida; frágeis e indulgentes. A percepção seca de que não me tornei nada além daquilo que fui treinado a fazer, como um cachorro amestrado. Aulas, apostilas, livros, alunos, salas, reuniões, burocracias, números, médias, diários e relatórios. Nada de romances. Nada de livros meus. Nada de contos. Nada de estética.
Consigo olhar para trás e notar espasmos de criatividade, potência. Porém sempre permeados pela busca preguiçosa pela palavra perfeita. Pela leitura descontinua de textos acadêmicos ou literários. Pela ilusão de que o estilo vinha antes da escrita, o glamour antes do trabalho árduo, a inspiração antes dos olhos debruçados na página em branco. É quase como se fosse possível observar um gráfico que deveria ser de uma parábola, mas que não tem auge. Uma curva ascendente que para em algum lugar no meio do caminho e segue retilínea, regular, constante, uniforme, sem espírito.
Anos se passaram, quase duas décadas, e a mesma frase comum serve de síntese e chavão. "Aquele que poderia ter sido e não foi". Exatamente a mesma frase, anos a fio, outrora persecutória e ora simples constatação. "Aquele que poderia ter sido e não foi". Lugar comum. Ninguém extraordinário ou mesmo marcante. Parábola sem auge. Marola. Palavras feitas. Apagado. Comum.
quarta-feira, 25 de dezembro de 2013
Ensaio 04 - Dezembro.
Dois cigarros... Uma cerveja... Este é meu café da manhã e meu almoço. Não sei em que refeição estou agora, acabei de acordar sem querer acordar. E não comi. Dois cigarros e uma cerveja. E só.
sábado, 14 de dezembro de 2013
Ensaio 03 - Dezembro.
Eu queria escrever como John Fante. Eu sinto as gotas de sangue correndo por minhas veias literárias. Uma história, uma única história, aquela, todos dela ouviram falar, eu sei bem qual é. Eu só queria conseguir escrever uma única história. Uma palavra perfeita, depois uma linha inteira, então um parágrafo, até formar uma página, e outra, e mais uma. E contar uma história toda. Mas as palavras não me saem fácil assim. E não consigo transformar gotas de sangue em histórias incríveis, como fazia John Fante, aquele desajustado, aquele gênio, aquele batalhador de Boulder, Colorado.
É assim que me vem um pensamento... "Oh, Deus, me ajude! E caminhei mais ligeiro, meus pensamentos me perseguindo, e comecei a correr, meus sapatos congelados guinchando como ratos, mas correr não adiantou, os pensamentos a torto e a direito atrás de mim".
Não são minhas palavras, mas, pelos diabos!, um homem precisa começar por algum lugar...
quarta-feira, 11 de dezembro de 2013
Ensaio 02 - Dezembro.
A literatura não nasce do tédio... Não há profundidade literária do "estou sem fazer nada, vou escrever"... Ou do simplesmente "não sei o que fazer hoje"... Estou definindo e, portanto, limitando, cagando regra, mas a arte literária é a arte do contato, do "ter o que dizer", mesmo que o dito seja o vazio. Ou, talvez, nem do "ter o que dizer" saia a arte literária. Porque a arte de escrever é, como toda arte, ofício, labor, esforço, construção. Ela tem sim fórmulas, regras, condutas, páginas em branco. E aí ela pode até ser mesmo uma arte do tédio, se bem construída, letra após letra e clichê após clichê (como agora se faz aqui). Seria, então, a arte literária um ofício meramente técnico? Como um estudo acadêmico de natureza morta ou um ensaio chato técnicas fotográficas reveladas em um nu artístico? Tão chato ficar perguntando o que é a arte... Mas o que é a arte literária? Do que ela é feita além de letras bem ordenadas? O que essencialmente difere um poema de Baudelaire e um de cordel? Ou a construção preciosista do Parnasianismo da escrita automática da Geração Beat? É a forma? É o conteúdo? É sua época? É o leitor? Ah... O que é preciso para ser um grande escritor, afinal? O que se estuda para escrever bem? O que se vive para escrever profundamente? O academicismo tem a resposta? A viagem do LSD? Existe resposta? Existe mesmo, afinal, essa fronteira entre o que é ou não é literário? Existe? Onde ela está? O que é preciso fazer?
segunda-feira, 2 de dezembro de 2013
Ensaio 01 - Dezembro.
A questão sobre a escrita é a de que ela é a combinação de várias palavras. Se eu combinar alegria e desespero, posso construir um conto sobre uma mulher grávida que quase perde seu filho. Se eu combinar ilusão e amor, fica fácil escrever um conto qualquer sobre a decepção. Se eu combinar ainda elementos mais "concretos", como carne e faca, posso criar um conto sobre um açougueiro que quase desmaia de alegria ao se descobrir pai, ao receber a desesperadora notícia de que sua esposa está quase perdendo o filho em um táxi no centro da cidade e chora de decepção ao saber que foi iludido esse tempo todo por seu grande amor, que esperava um filho de outro homem que o aguarda em sua própria casa com uma faca para o matar!
segunda-feira, 12 de agosto de 2013
domingo, 11 de agosto de 2013
uma voz feita de ódio
 |
| Coppola, Sofia. The Suicide Virgins (1999). |
eu odeio essa imposição religiosa.
esses conjuntos de regras falido.
essa disciplina que aprisiona.
esse egoísmo velado em amor ao próximo.
essa vilania escondida sob um virar de face.
minhas palavras são fracas. gostaria verdadeiramente de expressar meu ódio à intransigência religiosa da moral cristã. não é apenas ópio a religião aos homens. não é apenas de alucinações feita a religião dos homens. é mais do que ópio. é mais do que fantasmagoria.
é uma navalha cega. imprecisa, tetânica, vil, a religião corta sem precisão, instrumento de tortura.
é um pilão cósmico. gigantesco, titânico, global, esmaga liberdades aos mil pedacinhos invisíveis.
é uma arma de fogo.
mata sinceridades. mata a arte. mata o espontâneo. mata o amor, disfarçado de amor supremo. mata. mata em nome de Deus.
este Deus com letra maiúscula. O soberano, O onipotente, O onisciente, O onipresente, O Eu Sou. déspota. se efetivamente existisse, seria o mais criminoso de todos os seres.
mas o é seu séquito estrábico adorador de um semideus zumbi.
sexta-feira, 25 de janeiro de 2013
Solidão.
Solidão...
Eu estava pronto a escrever sobre isso...
Mas esta página em branco disse tudo o que precisava ser dito!
Eu estava pronto a escrever sobre isso...
Mas esta página em branco disse tudo o que precisava ser dito!
terça-feira, 2 de outubro de 2012
29.09.12
Localização geográfica desconhecida. Não coincide com aquela que mostra o GPS do celular hipster. O coração não atende ao que está pronto, acabado, geográfico, físico. O coração flutua no insondável. O coração abraça o tempo que foge. O coração se fixa no que é móvel. E o coração é onde não é. Está onde não há.
29.09.12.
segunda-feira, 1 de outubro de 2012
nó de marinheiro.
boa sorte... vontade de voltar a escrever. inventar realidades paralelas. recriar universos. reconstruir. partir para o mar aberto. sair desta deriva. navegar as águas até o fim do mundo. navegar as águas até o fim da vida. nó de marinheiro. felicidade na coincidência das águas turbulentas.
segunda-feira, 30 de julho de 2012
Não…
Não consigo dormir. E não é só porque troquei o dia pela noite durante as férias. Não consigo dormir porque não sei entrar em contato com esse mundo dos sonhos. Não consigo dormir porque tenho um medo pueril de que o mundo, o meu mundo, continue girando durante meu sono. Não consigo dormir porque tenho ciúmes, ciúmes dos teus livros, da tua cama, do que está fazendo, no que está pensando. Não consigo dormir porque o escuro me aterroriza. Não consigo dormir porque fechar os olhos me coloca em contato com memórias horríveis de quem não sou, do que não queria ter sido. Não consigo dormir porque não sei o que serei, mesmo sabendo o que tenho que fazer ao acordar. Não consigo dormir porque não sei entrar em contato com esse mundo dos sonhos e, para mim, dormir é como morrer. Não consigo dormir porque não quero me sentir morto quando acordar, não-pessoa, sem saber qual emoção vestir para aquele dia. Não consigo dormir porque não queria morrer, somente não ter nascido. Não consigo dormir porque tenho pavor da morte, ela me assombra, todos os dias. Não consigo dormir porque penso em todas essas coisas, ao invés de dormir. Não consigo dormir porque em teu colo, ao som do sussurro da tua voz, em contato com tua pele, todo esse estado de espírito desaparece como poeira ao vento. Não consigo dormir, porque não sei mais viver sem dedicar minha vida a você, que descobriu o que sou e arrancou do meu peito vazio minha voz, cansada de se esconder. Não consigo dormir, porque tudo o que quero é gritar teu nome. Não consigo dormir…
domingo, 22 de julho de 2012
Uma carta de adeus…
Não tem mais graça, acabaram os roles, findou-se a esperança. Aos trinta, percebo uma vida de porvir. De expectativas que não se cumprem. De ansiedade crônica. Vivi o amor, daquele descrito por Álvares de Azevedo, sublime e único; ardente e eterno; virgem e romântico. Ele está aqui, intacto e vivo. Mas o fiz morrer, traidor de causa própria. Não consigo viver com meu erro, erros. Não posso pedir que se conviva comigo. Meus pecados me atormentam como fantasmas de uma escuridão tão palpável quanto etérea. Camaleão, arrancaria minha própria pele, não somente meus pêlos, para nunca mais transitar por tantas verdades, efêmeras. Sou o maior vilão, em uma história povoada de mocinhos. Chapéu, barba, charuto, whisky, olhos cerrados, botas usadas. Sombras, pó, destroços, fumaça, maldade, marcas de guerra. Palavras soltas em um corpo maltratado pela fratura autoimposta. Poesia destruída por um espírito amaldiçoado pela morte de tantas possibilidades que poderiam ter sido e não foram. É o fim da linha, ponto final, combustão. Fiquem em paz, não se perguntem porquê, não se encham de ais, vivam. Aproveitem cada sanduíche, bebam cada vagina, sorvam cada pênis, corram cada trilha e esmurrem cada obstáculo. Coragem. Não saibam nunca o que é ser o homem mau, por trás dos olhos tristes, obrigado a construir mentiras e álibis somente pra trair a felicidade entregue à porta numa manhã de trabalho. Sejam honestos. Em algum lugar, em alguém, deve haver a esperança. Porém não aqui, não para mim. Fim da linha, ponto final, combustão. Antiplacebos, combustível, a negação do onírico. Adeus!
sábado, 28 de abril de 2012
going to die!
everybody is going to die!
every fucking body in the world
will die and rot in a shadowing fire
pulse pulse pulse
tic tac tic tac tic tac
you will die someday
there's no god there's no devil
there's no heaven there's no hell
say goodbye to your beloveds
or don't say anything
it doesn't matter
you wont be missed
and they'll die as well.
death... oh yeah...
death... oh yeah...
I'm not celebrating you
I'm not desiring you
I'm not expecting you
but you will rise
and I will fall
death... oh yeah...
death... oh yeah...
reign over me!
over the table
under the bed
this society is sick
and your burgundy lips
oh, your burgundy lips
wont save you, wont blame you
just kill you, just heal you
'cause we all deserve to die
Masqueraders and concealed
Jacobites and escapees
Mutineers in pirate ships
irish, reddish, rubbish, folk
fry your brain and save for later.
death... oh yeah...
death... oh yeah...
I'm not celebrating you
I'm not desiring you
I'm not expecting you
but you will rise
and I will fall
death... oh yeah...
death... oh yeah...
reign over me!
die die die
a faithfull death a wasted life
cigarettes in the theater
whiskey in the flagon
staging a play of deceit
true women and false pearls
hard skull and soft minds
raise your arms raise your voice
behold and bow down
the desired of all nations shall come
and ain't his name Emmanuel
there's no god there's no devil
there's no brahma there's no shiva!
death... oh yeah...
death... oh yeah...
I'm not celebrating you
I'm not desiring you
I'm not expecting you
but you will rise
and I will fall
death... oh yeah...
death... oh yeah...
reign over me!
there's no god there's no devil!
there's no brahma there's no shiva!
only death and only you... dying in life!
sexta-feira, 30 de março de 2012
um trecho do livro verde. o nascimento de Sabryna. (proibido para menores de 18 anos!)
Caminhou por quilômetros até sentir em seus pés a areia quente da praia no verão. Nunca apreciara aquela vista do horizonte infinito, que toca o oceano lá longe, em algum lugar mítico, porque intangível. Tampouco sentira qualquer prazer em tocar aqueles fragmentos de rocha, que se entranhavam em seus dedos, com insistência de criança à procura por doces ou travessuras.
Todavia, naquela manhã de domingo, exausto de caminhar o asfalto negro da vida, sentiu-se sem agitações ao olhar a praia pela primeira vez. Não era paz o que sentia, já que esta circunstância era terrivelmente impossível para ele, mas era uma ausência de vibrações urbanas, e isso bastaria por algumas horas.
Era um exímio nadador, daqueles que somente não competia nos torneios de natação por capricho. Porém, ao chegar ao mar, não correu para atravessá-lo às braçadas, como certamente fizera no passado. Simplesmente iniciou uma caminhada pelo calor sensível da areia. Era a borda que procurava, finalmente, não o centro nervoso das convulsões oceânicas.
Sobrecarregado pelo uso abusivo de tranquilizantes prescritos por médicos desatinados, não dormia direito em anos. De ansiolítico em ansiolítico, permanecera em estado de agitação contínua. Legalmente intoxicado, procurava a ação em sua vida, como quem busca nela algum sentido inerente, inato.
Era incapaz de lidar com uma existência essencialmente aleatória. Somente pensava em como o tempo era inexorável, passando às marteladas dos segundos de seu relógio analógico de pulso. E se esquecera completamente da necessidade da pausa. Ao se lembrar da fugacidade do tempo, não refletia sobre suas vibrações. Jamais lhe ocorrera antes a existência da hora de meramente debruçar a cabeça sobre algumas pedras do caminho e repousar. Era-lhe necessário controlar todos os eventos de sua presença no universo.
E, finalmente ali no litoral, após caminhar quilômetros desde a capital (sim, ele fizera o trajeto à pé), sob a mistura ridícula de estimulantes e calmantes, sentia que era hora de capitular. Não queria descansar, era-lhe absurda a ideia de "tirar uma folga". Contudo, seu corpo não oferecia mais escolha. Em frangalhos físicos e psicológicos, não mais podia viver no limite de suas forças e da sua sorte. Já abusara demais de si mesmo e do destino.
Respirou fundo a brisa litorânea e, após tossir como um doente terminal, cuspiu sua parcela de sangue e se ajoelhou. Não por motivos religiosos, ateu que era; tampouco por vontade própria, soberbo. Simplesmente por consequência do completo esgotamento de seu corpo desfigurado pelo abuso e auto piedade. Involuntariamente, seus músculos se rendiam ao cansaço. Irritado, debatia-se contra aquela ideia de parar. Era inútil. Intenções nebulosas de sua mente perturbada travavam uma luta épica contra a fragilidade de seu corpo que já não mais se moveria. Era, literalmente, uma guerra entre a vontade e a fixidez. Ajoelhado, caiu sobre os braços magros e sentiu uma dor lancinante. Deitou-se sobre o próprio corpo, sentindo ainda mais de perto a brasa da areia bege.
Tropeçaram de seu bolso as últimas pílulas que ainda carregava consigo. Já não as sabia calmantes ou estimulantes. Misturadas à areia, foram difíceis de engolir. Sentiu uma ardência horrível na garganta. Tossiu. Cuspiu sangue em si mesmo, ali deitado, frouxo. De estômago vazio, não demorou alguns minutos para se levantar, sob efeito das duas pílulas brancas. "Quando a vontade não vence a força do seu próprio corpo, e necessário enganar os dois", pensou, enquanto corria até a água salgada.
Já não sentia mais nada. Não saberia dizer se estava gelada a água. Se fazia calor sob aquele sol de verão nos trópicos. E, anestesiado de agitação, começou a nadar. Sua vida tinha sido exatamente assim nos últimos anos. Não planejava, não mantinha objetivos ou pontos de chegada. Simplesmente decidia um caminho e seguia por ele. Deixando à sorte o papel de estabelecer metas. E como a fortuna não tem consciência, nunca atingia lugar algum. Acabava por sempre prosseguir. Como se fosse possível alcançar o infinito; ou como se ele efetivamente existisse. Nadou, nadou, nadou e... Nada aconteceu. Olhou para a praia, já muito distante, e se viu muito ansioso em ter que nadar tudo aquilo de volta, para não morrer à deriva, como um imbecil qualquer. "Sou um nadador profissional, porra! Vou morrer no mar agora, caralho? Puta clichê ridículo!", gritou, boiando no Oceano Atlântico.
Voltou à terra firme e pediu cerveja para um caiçara de pele castigada pelo sol e abdome bem cuidado. Bebeu a primeira garrafa. "Mas é óbvio que vou dar calote nesses cuzões. Que tipo de retardado aceita o pedido de cerveja de um cara claramente fodido pelas drogas, que entra na água salgada de roupa e tudo?", pensou, enquanto pedia a segunda garrafa, a terceira, quarta, quinta... Tonto de cerveja, estimulante e exaustão, tentou sair dali. Mas tinha se levantado com tanta pressa, que ficou ainda pior da tontura. Caiu sentado na cadeira, como lenha sob um machado sem corte. Respirou, tossiu, cuspiu sangue ("Caralho, porque fico cuspindo sangue? Tenho tuberculose agora, porra?") e se levantou de novo. Não planejou nenhuma estratégia, mas era bem evidente não ter dinheiro para as cervejas.
Logo sentiu a sombra de dois moleques em sua direção. Um confronto era inevitável. "Vou ensinar uma lição nesses manés. Bando de filhos da puta! Acharam mesmo que eu ia pagar essa porra? Entrei na água com roupa e tudo, retardados! Acharam que meu dinheiro estava onde? No meio do meu cu?", pensou, enquanto planejava a ação de sair no braço com os praieiros. Continuou caminhando. Por sabe-se lá quanto tempo. Olhou para trás e só viu os garotos darem de ombros, ao voltarem pro boteco. Não iriam cobrar a dívida.
"Mas que caralho... Vai ver eles pensaram que eu ia pegar a grana no carro. Pensaram que eu vim de carro pra essa merda. Decidiram que não valia a pena brigar por uns trocados de cerveja com um bêbado filho da puta. Vão se fuder pelo arrego, lá com o dono daquela porra!", resmungou, como se realmente estivesse conversando com alguém.
Continuou andando. E, ao menos dessa vez, tinha uma meta. "Preciso voltar pra São Paulo. Essa porra de praia já deu. Odeio essa merda! Por que fui andar até aqui? Vai tomar no cu! Nem fodendo que volto a pé nessa porra...", pensou, em torvelinho, confuso, como se procurasse sentido em qualquer resposta possível, enquanto levantava o polegar em busca de carona.
Passou alguns minutos com o dedo em riste, pedindo carona, sem ao menos gastar um segundo sobre ser aquela uma situação humilhante ou não. Sempre que a possibilidade de empreender tempo conjeturando sobre isso surgia, pigarreava e repetia para si mesmo: "só preciso voltar, só preciso voltar, só preciso voltar". Mas voltar para onde, afinal? Não importava, só queria voltar. Prometeu a si mesmo que não era o momento de perguntar-se porra nenhuma, só de andar de volta, até que a carona aparecesse, fosse ela qual fosse.
Descendo o morro, por entre as árvores do litoral, sobre ruas tortuosas de asfalto seco, seu corpo clamava por descanso, mais uma vez. Não tinha com ele qualquer comprimido, cigarro ou álcool. Vestido, via-se finalmente nu. Cambaleava e não conseguia entender como não passava por ali um veículo sequer. Era essa a única pergunta que se permitia: "por que diabos não passa um carro por aqui?"; enquanto seu joelho dobrava, mão esquerda para cima, polegar opositor em pé. Não mais poderia andar.
Passou um Opala preto, carregado de gente, funk do último volume, altíssima velocidade. E ele, ajoelhado, prostrado sobre sua própria humilhação. Passou direto. Assim como a Brasília, branca, somente com o motorista, que até vacilou pra parar, mas seguiu viagem. Depois um Ford Foccus prata, um Honda Fit prata, um caminhão pequeno. Ninguém parou. "Devo estar mesmo em um estado deplorável. Ninguém me oferece carona ou ajuda. Deve ser o destino finalmente me dando o troco. Afinal, eu também não pararia e ainda daria um jeito de zoar o cara na sarjeta. Passaria gritando, jogaria nele minha bituca, passaria correndo por uma poça d'água"...
Até que, sabe-se lá depois de quanto tempo, um Fiat Uno, desses novos modelos, com aquela cor indefinível, verde limão ou amarelo, horrível, desceu o morro e começou a diminuir a velocidade, até parar ao lado dele. O vidro do passageiro baixou e uma voz feminina ressoou sem mistérios: "Precisa de uma carona? Você tá acabado, hein?! Roubaram você? Apanhou? O que aconteceu?". E a voz ria bem alto, como se estivesse tirando uma com a cara do sujeito.
Ele apenas se levantou, caminhou até a porta, abriu, sentou-se no banco dianteiro do passageiro, fechou, e disse "obrigado". A moça, jovens, vinte e poucos anos, rindo ainda, perguntou com voz fina e incômoda "Onde está indo? Apesar de estar bem zoado, não parece desses mendigos, deve estar indo a algum lugar". Ele, já sem fôlego, corpo ou voz, tentou formar uma frase que fizesse qualquer sentido: "Estou em casa. Quer dizer, tenho casa. Vou pra São Paulo. Lá tem minha casa. Está indo pra lá?". Jogando a cabeça pra trás, deixando bem óbvio o comprido de seu pescoço, rindo mais uma vez, a moça replicou: "Vou pra lá sim. Eu e minha irmã viemos para cá passar o fim de semana, na casa de uns amigos. Fumamos e cheiramos tanto que ela capotou aí atrás".
Olhou para trás e percebeu outra pessoa no carro, jogada como lixo, como ele, com um susto de quem poderia ter sido morto sem ao menos se dar conta. Como ele não percebera? Como ele não notara antes também que a moça ao volante estava claramente louca de cocaína? Olhos esbugalhados, olhar vidrado, rindo muito, suando às tampas, direção irregular e sem qualquer capacidade de fazer contato visual. "Deve ter cocaína aqui em algum lugar", pensou, olhando freneticamente para todos os lados, abrindo o porta luvas, sem qualquer cerimônia. "O que você quer, loiro? Maconha? Não guardo a Maconha no carro. Guardo no biquíni, é sexy tirar o cigarro dos peitos e oferecer aos meninos. Eles ficam loucos e você tem..." Antes mesmo dela terminar a frase, ele enfiou as mãos por entre a camiseta úmida da motorista, entrou em seu biquíni, por entre seios miúdos, e pegou a paranga. "Aiiii, vai com calma, é só pedir", disse a moça, rindo sem parar e sentindo um algo entre cócegas e calafrio.
"Como vai acender agora, hein filho da puta? Enfiou a mão nos meus peitos e não vai poder acender essa merda. Muito bom!", disse a moça, em tom irritadiço, claramente já sob o efeito da sobriedade, caindo sobre ela na mesma velocidade em que se abate a loucura do pó. Pediu, ele, um isqueiro, com toda a educação que poderia oferecer para aquele momento sem qualquer sentido. "No porta luvas, seu burro! Acabou de abrir isso aí e não viu?", replicou a moça, rindo de novo, em tom tão jocoso quanto melancólico. Ele sorriu por entre o canto direito da boca e achou aquela grosseria muito encantadora. Colocou o fininho por entre os lábios curtos da moça, pegou o isqueiro e acendeu, pedindo, com aquele gesto lento e simples, desculpas por agir tal e qual um viciado selvagem. Pôde ouvir o som da seda queimando e aquilo o encheu de algum tipo bizarro de esperança. Como se, de alguma forma, a brasa daquela erva proibida pudesse gerar algum tipo de manobra do destino em seu favor.
A menina magra, de seios miúdos e lábios finos, puxava a fumaça com certa habilidade, como se já tivesse feito aquilo algumas vezes, mas não tantas assim, talvez aprendera naquele fim de semana mesmo. Ofereceu a ele o próximo trago e ele puxou. Ao soltar a fumaça, fechou o nariz com os dedos, como quem se protege de um cheiro ruim. A moça desandou a gargalhar: "Puta que pariu! Você segura a fumaça assim? Mano, onde aprendeu a fumar?". "Olha, meu amor. Faço isso desde a adolescência. Sempre fumei meu baseado assim e sempre fui zoado, então... pode parar, não vou me sentir ofendido com esse seu comentário. Fumo desde muito antes de você ter aprendido a tragar essa porra!". Segurando o riso, a moça replicou: "Ah, já ficou todo boladinho com a Maria, tá com mania de perseguição, bebê?".
Aquilo de ser chamado de bebê, puxando um fumo com uma moça completamente desconhecida, da qual nem mesmo sabia o nome ou a origem, no meio da estrada do litoral Sul para São Paulo, encheu-o de angústia. Só pensava em puxar o fumo cada vez mais rápido e em maior quantidade, chapar de uma vez, relaxar, brisar e tentar, no meio da viagem, dar àquela situação qualquer definição que fosse. "Só preciso chegar em casa, deitar em minha cama, no meu canto do mundo, e decidir o próximo passo. É exatamente desse tipo de absurdo que preciso fugir, definitivamente. Não posso mais viver assim. Não faz qualquer sentido fumar com uma garota qualquer, com uma irmã morta no banco de trás, depois de enfiar-lhe a mão nos peitos", pensou, já sentindo o corpo leve, as mãos formigando e a força da paranóia. Dormiu. Anoiteceu. Não sentiu mais nada, dentro ou fora de si.
Sentido uma batida forte em seu braço esquerdo, acordou assustado. "Onde é sua casa? Você dormiu. Estamos em São Paulo. É tarde. Demorei pra chegar por causa da Maconha. Dirigi devagar demais. Quase dormi na estrada. Tá foda. Fala. Onde você mora? Não tem ônibus a essa nora, nem metrô. Eu te deixo em casa". A moça não parava de falar. Ele mal teve tempo de pensar ou de tentar entender onde estava. Ia emendar um "não precisa", quando a menina desandou a falar: "Vai, menino. Fala! Tô cansada. Não adianta dizer que não precisa e fazer doce. Vou te levar. Olha seu estado. E ainda fedendo à Maconha. Fala logo. Não enrola, vai..." Enquanto aquela voz fina ecoava por seu cérebro, tentou decifrar sua localização e ia dando direções.
"Estou morrendo de fome, você não está?", perguntava a voz da moça, já mais grave por conta do cansaço e sono. "Quer que eu dirija? Deve estar exausta do caminho todo. E eu ainda fui um cavalheiro, dormindo impiedosamente". "Ai, eu quero. Nem tinha pensado nisso, bebê. Dirige. Por favor. Está longe? Posso dormir um pouco?" Enquanto se perguntava, incomodado, o motivo pelo qual aquela moça o chamava de bebê, trocou de lugar com ela. Pararam perto da calçada, pisca alerta ligado. Ela, sem hesitar, com desenvoltura, começou a passar as pernas por cima dele. Antes mesmo de pensar em abrir a porta e dar a volta por fora do carro, adequou-se àquela situação incomum e passou para o banco do motorista por baixo da moça.
Todo aquele retorno para casa era bizarro. Ainda mais o conforto que ele sentia ao ouvir a voz fina, trocar fumo, tocar com sua calça jeans a perna nua da menina magrela, de seios miúdos e lábios finos. Por alguns minutos, depois de ter dormido mais naquele banco molhado do que o fizera em anos, pensou em como perguntar o nome dela. Estava sem graça em não tê-lo feito antes e não sabia como introduzir o assunto. Quando finalmente elaborou uma frase em sua cabeça, julgando-a perfeita, treinando a entonação e o cacete, olhou para o lado e a encontrou dormindo, estabacada no banco do passageiro como a morta da irmã no banco de trás.
Dirigiu devagar até em casa. Estava alerta. Queria aproveitar o caminho para pensar. Não o fizera desde que fora morar sozinho e iniciara esta aventura em nome da destruição do corpo, da alma, do espírito, da humanidade, da busca do Grande Sonho. Experimentara todo o tipo de drogas, lícitas e ilícitas. Bebera todos os padrões de whiskies. Sabia de cor o sabor de cada marca de cigarro. Invadira um número considerável de vaginas, destruindo alguns de seus corações no processo (tivera encontros com um ou dois paus também, apesar de não confessar isso a ninguém). E, enfim, julgava ser o momento de empreender uma pausa.
No meio de toda essa retrospectiva, enquanto digitava alguma coisa no GPS do Fiat, sem nenhuma trilha sonora, chegou em casa. Uma rua qualquer da periferia paulistana, símbolo máximo de sua autodenominada decadência. A irmã resmungou qualquer coisa indefinida no banco de trás e virou o corpo pesado para o outro lado, sem acordar, morta. Ele olhou para a moça e teve um desejo incontrolável de colocar seus cabelos atrás da orelha e acordá-la com um beijo no rosto, mas se conteve, cutucando-a de leve no braço esquerdo. Ela demorou um pouco para acordar. Mas, quando o fez, graciosa, sorriu, gemeu, esticou os braços delgados para cima e o abraçou pelo pescoço. Quase sem emitir sons, sussurrando, com aquela voz grave de sono, agradeceu: "Obrigada por dirigir, Ricardo, não estava mesmo aguentando mais, como chego em casa agora?".
Meus ouvidos não podiam crer naquilo e meus olhos esbugalharam na hora: "V-v-vo-c-cê sabe meu nome? Eu falei dormindo ou algo do tipo?". Ela, sorrindo aquele sorriso confortável da praia, seios e Maconha, replicou: "Ai... Você não lembra mesmo de mim, né?" Cada vez mais aflito e sem saber o que fazer, de onde tirar ideias e respostas: "É... Hmmm... Não... Desculpa?" Jogando sua cabeça rapidamente para o lado esquerdo, deixando seus cabelos longos e avermelhados, meio castanhos (era difícil definir a cor do cabelo dela, percebi naquele momento), ao sabor da inércia, expondo seu longo pescoço, ela disse: "Calma, relaxa, não fica tenso. Não precisa lembrar. Hoje sei que não dá mais aulas. Te sigo no Twitter e sei que trabalha com algo jornalístico, um Gon-sei-lá-o-quê. Mas fui sua aluna há uns anos". "Meu Deus...", exclamei, baixinho, como quem é chutado no meio da cara por uma epifania, "você é a Sa... É... Sa...". Ela me interrompeu, sem graça: "Sabryna, professor, Sabryna".
"Saaaaaaaaabryna, claro, lembro sim", exclamei, tentando oferecer alguma sensação de familiaridade àquela situação absolutamente constrangedora. "Nossa! Por que não me falou antes? Teríamos conversado, colocado as novidades em dia, coisa e tal", tentei, tosco, me sentir confortável com toda aquela insanidade. "Ah, professor, pensei que tivesse me reconhecido. Foi todo direto ao ponto ao pegar a Maconha nos meus seios, igual fazia quando era sua al...". Interrompi na hora aquele papo de louco, meio que gritando por entre os dentes: "Como assim? Faz tempo que não dou aula, mas se me lembro bem nunca tivemos nada, pelo amor de...". "HAHAHAHAHA", gargalhou Sabryna, me interrompendo de volta: "Tô brincando, professor, é lógico que não rolou nada! Você precisava ver sua cara agora, assustado, parecia um pinto sem a galinha-mão do lado!!!". Sorri de volta, deixei a adrenalina passar e tentei reatar algum diálogo, agora já ansioso por entrar logo em casa e encerrar toda aquela sequência retardada de eventos: "Nossa. Uau. É... E o que tem feito, afinal, Sabryna? Trabalha com o quê, agora, moda?" (de onde eu tinha tirado que ela trabalhava com moda, afinal? Enfim...). Ela me olhou estranho, cerrando os olhos, como quem quer entender alguma coisa e deixa pra lá: "Não, professor. Deixei a escola naquele ano em que dava aula pra gente, terminei meu colégio em Santa Catarina, precisei ir pra lá, longa história, fiz um ou outro curso de inglês e acabei virando prostituta, mas..." Antes mesmo que ela terminasse a frase, arregalei os olhos, no melhor estilo "mas que porra é essa", tentei entender como alguém anunciava uma coisa daquelas com aquela naturalidade, como quem pede um guardanapo na mesa do almoço e esperei sua risada típica, pescoço de lado, cabelo jogado, pescoço à mostra. Mas a risada não veio. Ela continuou a olhar pra mim, com cara de impaciência, como quem quer continuar o assunto e seguiu: "Então, deixa eu terminar? Acabei me tornando prostituta, mas não dessas de rua, né professor! Me tornei dessas de luxo, sabe? Lá na praia mesmo, então, estava com um de meus clientes fixos. Ele me paga uma grana pra ficar comigo todo o fim de semana. Esse carro mesmo eu ganhei dele, como pagamento, é novinho, eu gosto muito dele!" Enquanto apontava para a gorda morta no banco de trás do carro, seguiu: "Minha namorada não sabe o que eu faço direito, ela é muito ciumenta, então preciso fingir que meu cliente é, na verdade, meu sócio em algum negócio de importação e exportação, que é a única desculpa que consegui arranjar pra explicar a grana alta que entra de vez em quando lá em casa. Eu sou tão boa pra ele, que ele aceita ter a companhia dela em alguns de nossos encontros, ele me entende, sabe? É meu melhor cliente".
Não consegui replicar. Só fiquei olhando o rosto gracioso daquela ex aluna, que me confessava ser prostituta, com a mesma feição que eu usaria se precisasse explicar o Jornalismo Gonzo, naturalmente, até com certa euforia, como se estivesse pregando algum tipo distorcido de evangelho. Não suportando a pausa, ela seguiu: "Então, professor, mas, assim, agora, estou pensando em fazer artes cênicas. Talvez eu faça algum curso de atuação fora do país, sei lá, quero ser atriz, o que você acha?" Aquilo me parecia um clichê tão cômico, que preferi não seguir o assunto: "Ah, Sabryna, vamos continuar essa conversa outra hora? Está tarde, estamos cansados, sua namorada ciumenta pode acordar a qualquer minuto e não sou seu sócio". Rimos juntos, ela super confortável; eu visivelmente nervoso. "Tá bom, professor", dizia, enquanto procurava no porta luvas alguma coisa, "fica com meu cartão e me liga. A gente se vê, bebe alguma coisa, coloca a conversa em dia, como você mesmo falou. Não vou cobrar nada... HAHAHAHA".
Percebi, no exato momento daquela gargalhada e virada de pescoço, que era somente eu que me sentia desconfortável com aquela situação. Sabryna era o que era, prostituta. Desde a adolescência escolhera aquele caminho, estava acostumada a isso. Era minha a estranheza. Ex professor, jornalista de rua, bêbado, drogado, selvagem, admirando-me com a insanidade daquela situação, como se ainda esperasse do mundo alguma ordem ou coerência. Mas é claro que eu ligaria para ela. Obviamente faria daquela menina objeto de meu próximo material Gonzo. Como ela teria chegado àquelas escolhas? Como se sentia a prostituta graciosa? Como era sua vida homoafetiva cercada de homens? Enfim...
"Ótimo! Mas vou te ligar mesmo. Vi que tem um email aqui. Vou te mandar meu telefone, aí você pode me ligar também. Contamos nossas histórias", exclamei, com a maior desenvoltura possível, assumindo o papel de jornalista. "Ai, que legal, vou adorar! Posso te escrever por email minha história? Tenho umas coisas muito loucas pra te contar, nem faz ideia!", disse-me, ansiosa, rindo, como uma adolescente que ganha alguma espécie muito bacana de presente de aniversário. "Claro, Sabryna, claro que pode, voou adorar", agradeci, como quem não precisa fazer qualquer esforço para ter uma boa matéria nas mãos.
Abraçamos um ao outro e ela me beijou o rosto, agarrando-o com as duas mãos. Sorri, abri a porta do motorista e dei a volta, enquanto ela passava do banco do passageiro. Olhei pela janela, apoiei meus braços, coloquei a cabeça para dentro e ela me perguntou, como uma menina de 13 anos, com o dedo na boca, olhando para o nada, extremamente sexy, mas nitidamente sem nenhuma intenção, perdida: "Como chego em casa?" Malandro, com toda a pose brega de macho alfa, que, mais tarde, descobriria ser para ela muito atraente, respondi: "Vi seu endereço salvo no GPS, marquei o caminho de volta para você, quando já estávamos chegando aqui, é só seguir, não tem erro! Se tiver dúvida, liga." Anotei meu número no braço dela, com certa dificuldade, o calor nos suava a pele. "Tá bom, Ricardo, quem vê pensa que era nosso professor de Geografia, não de inglês", sorriu, mordendo o lábio inferior, como quem via naquela frase algum tipo pervertido de flerte.
Despedimo-nos e, em meio a toda a excitação daquela série de eventos bizarros, só pensava em ligar para Fernando e contar o que tinha acontecido. Contar sobre como seria a pauta de nossa próxima matéria e contar sobre como tudo aquilo tinha me deixado, de algum modo, extremamente excitado. Porém, era muito tarde. Umas duas da manhã. Fernando acordava cedo para seu emprego babaca de terno e gravata. Porra! Mandei uma SMS por precaução. Fernando acordava muito desbaratinado quando o fazia despertado pelo celular, no meio da madrugada, algo comum entre nós, lunáticos; e isso me irritava muito. Me ligou de volta, bem rápido, por sinal...
"Ricardo? O que você quer a essa hora, seu porco?", esbravejou, voz grave de sono. "Caralho, Fernando, seu filho de uma pulta! O que você sabe sobre prostitutas de luxo?", perguntei, segurando o riso. "HAHAHAHA! QUE PORRA É ESSA?", respondeu, sacando na hora a referência de Hunter Thompson e Johnny Depp. "Prostitutas de luxo, cacete! O que você sabe sobre elas? Precisamos tomar providências urgentes! Acho que elas estão se infiltrando em nosso meio"...
Rimos juntos, conversamos mais um pouco, fumei um Lucky Strike, tomei uma ou duas doses de Jameson e planejei como seria minha ligação para Sabryna. Era dezembro. Estávamos próximos do Natal e do Ano Novo. Estava decidido em passá-los com ela. Bolava algum plano mirabolante para que dispensasse seus clientes e aquela namorada morta. Mal a conhecia, mas, de algum modo e por algum motivo, me sentia a porra do rei do universo naquele instante. E aquela era uma sensação intoxicante. Nada poderia me parar...
Todavia, naquela manhã de domingo, exausto de caminhar o asfalto negro da vida, sentiu-se sem agitações ao olhar a praia pela primeira vez. Não era paz o que sentia, já que esta circunstância era terrivelmente impossível para ele, mas era uma ausência de vibrações urbanas, e isso bastaria por algumas horas.
Era um exímio nadador, daqueles que somente não competia nos torneios de natação por capricho. Porém, ao chegar ao mar, não correu para atravessá-lo às braçadas, como certamente fizera no passado. Simplesmente iniciou uma caminhada pelo calor sensível da areia. Era a borda que procurava, finalmente, não o centro nervoso das convulsões oceânicas.
Sobrecarregado pelo uso abusivo de tranquilizantes prescritos por médicos desatinados, não dormia direito em anos. De ansiolítico em ansiolítico, permanecera em estado de agitação contínua. Legalmente intoxicado, procurava a ação em sua vida, como quem busca nela algum sentido inerente, inato.
Era incapaz de lidar com uma existência essencialmente aleatória. Somente pensava em como o tempo era inexorável, passando às marteladas dos segundos de seu relógio analógico de pulso. E se esquecera completamente da necessidade da pausa. Ao se lembrar da fugacidade do tempo, não refletia sobre suas vibrações. Jamais lhe ocorrera antes a existência da hora de meramente debruçar a cabeça sobre algumas pedras do caminho e repousar. Era-lhe necessário controlar todos os eventos de sua presença no universo.
E, finalmente ali no litoral, após caminhar quilômetros desde a capital (sim, ele fizera o trajeto à pé), sob a mistura ridícula de estimulantes e calmantes, sentia que era hora de capitular. Não queria descansar, era-lhe absurda a ideia de "tirar uma folga". Contudo, seu corpo não oferecia mais escolha. Em frangalhos físicos e psicológicos, não mais podia viver no limite de suas forças e da sua sorte. Já abusara demais de si mesmo e do destino.
Respirou fundo a brisa litorânea e, após tossir como um doente terminal, cuspiu sua parcela de sangue e se ajoelhou. Não por motivos religiosos, ateu que era; tampouco por vontade própria, soberbo. Simplesmente por consequência do completo esgotamento de seu corpo desfigurado pelo abuso e auto piedade. Involuntariamente, seus músculos se rendiam ao cansaço. Irritado, debatia-se contra aquela ideia de parar. Era inútil. Intenções nebulosas de sua mente perturbada travavam uma luta épica contra a fragilidade de seu corpo que já não mais se moveria. Era, literalmente, uma guerra entre a vontade e a fixidez. Ajoelhado, caiu sobre os braços magros e sentiu uma dor lancinante. Deitou-se sobre o próprio corpo, sentindo ainda mais de perto a brasa da areia bege.
Tropeçaram de seu bolso as últimas pílulas que ainda carregava consigo. Já não as sabia calmantes ou estimulantes. Misturadas à areia, foram difíceis de engolir. Sentiu uma ardência horrível na garganta. Tossiu. Cuspiu sangue em si mesmo, ali deitado, frouxo. De estômago vazio, não demorou alguns minutos para se levantar, sob efeito das duas pílulas brancas. "Quando a vontade não vence a força do seu próprio corpo, e necessário enganar os dois", pensou, enquanto corria até a água salgada.
Já não sentia mais nada. Não saberia dizer se estava gelada a água. Se fazia calor sob aquele sol de verão nos trópicos. E, anestesiado de agitação, começou a nadar. Sua vida tinha sido exatamente assim nos últimos anos. Não planejava, não mantinha objetivos ou pontos de chegada. Simplesmente decidia um caminho e seguia por ele. Deixando à sorte o papel de estabelecer metas. E como a fortuna não tem consciência, nunca atingia lugar algum. Acabava por sempre prosseguir. Como se fosse possível alcançar o infinito; ou como se ele efetivamente existisse. Nadou, nadou, nadou e... Nada aconteceu. Olhou para a praia, já muito distante, e se viu muito ansioso em ter que nadar tudo aquilo de volta, para não morrer à deriva, como um imbecil qualquer. "Sou um nadador profissional, porra! Vou morrer no mar agora, caralho? Puta clichê ridículo!", gritou, boiando no Oceano Atlântico.
Voltou à terra firme e pediu cerveja para um caiçara de pele castigada pelo sol e abdome bem cuidado. Bebeu a primeira garrafa. "Mas é óbvio que vou dar calote nesses cuzões. Que tipo de retardado aceita o pedido de cerveja de um cara claramente fodido pelas drogas, que entra na água salgada de roupa e tudo?", pensou, enquanto pedia a segunda garrafa, a terceira, quarta, quinta... Tonto de cerveja, estimulante e exaustão, tentou sair dali. Mas tinha se levantado com tanta pressa, que ficou ainda pior da tontura. Caiu sentado na cadeira, como lenha sob um machado sem corte. Respirou, tossiu, cuspiu sangue ("Caralho, porque fico cuspindo sangue? Tenho tuberculose agora, porra?") e se levantou de novo. Não planejou nenhuma estratégia, mas era bem evidente não ter dinheiro para as cervejas.
Logo sentiu a sombra de dois moleques em sua direção. Um confronto era inevitável. "Vou ensinar uma lição nesses manés. Bando de filhos da puta! Acharam mesmo que eu ia pagar essa porra? Entrei na água com roupa e tudo, retardados! Acharam que meu dinheiro estava onde? No meio do meu cu?", pensou, enquanto planejava a ação de sair no braço com os praieiros. Continuou caminhando. Por sabe-se lá quanto tempo. Olhou para trás e só viu os garotos darem de ombros, ao voltarem pro boteco. Não iriam cobrar a dívida.
"Mas que caralho... Vai ver eles pensaram que eu ia pegar a grana no carro. Pensaram que eu vim de carro pra essa merda. Decidiram que não valia a pena brigar por uns trocados de cerveja com um bêbado filho da puta. Vão se fuder pelo arrego, lá com o dono daquela porra!", resmungou, como se realmente estivesse conversando com alguém.
Continuou andando. E, ao menos dessa vez, tinha uma meta. "Preciso voltar pra São Paulo. Essa porra de praia já deu. Odeio essa merda! Por que fui andar até aqui? Vai tomar no cu! Nem fodendo que volto a pé nessa porra...", pensou, em torvelinho, confuso, como se procurasse sentido em qualquer resposta possível, enquanto levantava o polegar em busca de carona.
Passou alguns minutos com o dedo em riste, pedindo carona, sem ao menos gastar um segundo sobre ser aquela uma situação humilhante ou não. Sempre que a possibilidade de empreender tempo conjeturando sobre isso surgia, pigarreava e repetia para si mesmo: "só preciso voltar, só preciso voltar, só preciso voltar". Mas voltar para onde, afinal? Não importava, só queria voltar. Prometeu a si mesmo que não era o momento de perguntar-se porra nenhuma, só de andar de volta, até que a carona aparecesse, fosse ela qual fosse.
Descendo o morro, por entre as árvores do litoral, sobre ruas tortuosas de asfalto seco, seu corpo clamava por descanso, mais uma vez. Não tinha com ele qualquer comprimido, cigarro ou álcool. Vestido, via-se finalmente nu. Cambaleava e não conseguia entender como não passava por ali um veículo sequer. Era essa a única pergunta que se permitia: "por que diabos não passa um carro por aqui?"; enquanto seu joelho dobrava, mão esquerda para cima, polegar opositor em pé. Não mais poderia andar.
Passou um Opala preto, carregado de gente, funk do último volume, altíssima velocidade. E ele, ajoelhado, prostrado sobre sua própria humilhação. Passou direto. Assim como a Brasília, branca, somente com o motorista, que até vacilou pra parar, mas seguiu viagem. Depois um Ford Foccus prata, um Honda Fit prata, um caminhão pequeno. Ninguém parou. "Devo estar mesmo em um estado deplorável. Ninguém me oferece carona ou ajuda. Deve ser o destino finalmente me dando o troco. Afinal, eu também não pararia e ainda daria um jeito de zoar o cara na sarjeta. Passaria gritando, jogaria nele minha bituca, passaria correndo por uma poça d'água"...
Até que, sabe-se lá depois de quanto tempo, um Fiat Uno, desses novos modelos, com aquela cor indefinível, verde limão ou amarelo, horrível, desceu o morro e começou a diminuir a velocidade, até parar ao lado dele. O vidro do passageiro baixou e uma voz feminina ressoou sem mistérios: "Precisa de uma carona? Você tá acabado, hein?! Roubaram você? Apanhou? O que aconteceu?". E a voz ria bem alto, como se estivesse tirando uma com a cara do sujeito.
Ele apenas se levantou, caminhou até a porta, abriu, sentou-se no banco dianteiro do passageiro, fechou, e disse "obrigado". A moça, jovens, vinte e poucos anos, rindo ainda, perguntou com voz fina e incômoda "Onde está indo? Apesar de estar bem zoado, não parece desses mendigos, deve estar indo a algum lugar". Ele, já sem fôlego, corpo ou voz, tentou formar uma frase que fizesse qualquer sentido: "Estou em casa. Quer dizer, tenho casa. Vou pra São Paulo. Lá tem minha casa. Está indo pra lá?". Jogando a cabeça pra trás, deixando bem óbvio o comprido de seu pescoço, rindo mais uma vez, a moça replicou: "Vou pra lá sim. Eu e minha irmã viemos para cá passar o fim de semana, na casa de uns amigos. Fumamos e cheiramos tanto que ela capotou aí atrás".
Olhou para trás e percebeu outra pessoa no carro, jogada como lixo, como ele, com um susto de quem poderia ter sido morto sem ao menos se dar conta. Como ele não percebera? Como ele não notara antes também que a moça ao volante estava claramente louca de cocaína? Olhos esbugalhados, olhar vidrado, rindo muito, suando às tampas, direção irregular e sem qualquer capacidade de fazer contato visual. "Deve ter cocaína aqui em algum lugar", pensou, olhando freneticamente para todos os lados, abrindo o porta luvas, sem qualquer cerimônia. "O que você quer, loiro? Maconha? Não guardo a Maconha no carro. Guardo no biquíni, é sexy tirar o cigarro dos peitos e oferecer aos meninos. Eles ficam loucos e você tem..." Antes mesmo dela terminar a frase, ele enfiou as mãos por entre a camiseta úmida da motorista, entrou em seu biquíni, por entre seios miúdos, e pegou a paranga. "Aiiii, vai com calma, é só pedir", disse a moça, rindo sem parar e sentindo um algo entre cócegas e calafrio.
"Como vai acender agora, hein filho da puta? Enfiou a mão nos meus peitos e não vai poder acender essa merda. Muito bom!", disse a moça, em tom irritadiço, claramente já sob o efeito da sobriedade, caindo sobre ela na mesma velocidade em que se abate a loucura do pó. Pediu, ele, um isqueiro, com toda a educação que poderia oferecer para aquele momento sem qualquer sentido. "No porta luvas, seu burro! Acabou de abrir isso aí e não viu?", replicou a moça, rindo de novo, em tom tão jocoso quanto melancólico. Ele sorriu por entre o canto direito da boca e achou aquela grosseria muito encantadora. Colocou o fininho por entre os lábios curtos da moça, pegou o isqueiro e acendeu, pedindo, com aquele gesto lento e simples, desculpas por agir tal e qual um viciado selvagem. Pôde ouvir o som da seda queimando e aquilo o encheu de algum tipo bizarro de esperança. Como se, de alguma forma, a brasa daquela erva proibida pudesse gerar algum tipo de manobra do destino em seu favor.
A menina magra, de seios miúdos e lábios finos, puxava a fumaça com certa habilidade, como se já tivesse feito aquilo algumas vezes, mas não tantas assim, talvez aprendera naquele fim de semana mesmo. Ofereceu a ele o próximo trago e ele puxou. Ao soltar a fumaça, fechou o nariz com os dedos, como quem se protege de um cheiro ruim. A moça desandou a gargalhar: "Puta que pariu! Você segura a fumaça assim? Mano, onde aprendeu a fumar?". "Olha, meu amor. Faço isso desde a adolescência. Sempre fumei meu baseado assim e sempre fui zoado, então... pode parar, não vou me sentir ofendido com esse seu comentário. Fumo desde muito antes de você ter aprendido a tragar essa porra!". Segurando o riso, a moça replicou: "Ah, já ficou todo boladinho com a Maria, tá com mania de perseguição, bebê?".
Aquilo de ser chamado de bebê, puxando um fumo com uma moça completamente desconhecida, da qual nem mesmo sabia o nome ou a origem, no meio da estrada do litoral Sul para São Paulo, encheu-o de angústia. Só pensava em puxar o fumo cada vez mais rápido e em maior quantidade, chapar de uma vez, relaxar, brisar e tentar, no meio da viagem, dar àquela situação qualquer definição que fosse. "Só preciso chegar em casa, deitar em minha cama, no meu canto do mundo, e decidir o próximo passo. É exatamente desse tipo de absurdo que preciso fugir, definitivamente. Não posso mais viver assim. Não faz qualquer sentido fumar com uma garota qualquer, com uma irmã morta no banco de trás, depois de enfiar-lhe a mão nos peitos", pensou, já sentindo o corpo leve, as mãos formigando e a força da paranóia. Dormiu. Anoiteceu. Não sentiu mais nada, dentro ou fora de si.
Sentido uma batida forte em seu braço esquerdo, acordou assustado. "Onde é sua casa? Você dormiu. Estamos em São Paulo. É tarde. Demorei pra chegar por causa da Maconha. Dirigi devagar demais. Quase dormi na estrada. Tá foda. Fala. Onde você mora? Não tem ônibus a essa nora, nem metrô. Eu te deixo em casa". A moça não parava de falar. Ele mal teve tempo de pensar ou de tentar entender onde estava. Ia emendar um "não precisa", quando a menina desandou a falar: "Vai, menino. Fala! Tô cansada. Não adianta dizer que não precisa e fazer doce. Vou te levar. Olha seu estado. E ainda fedendo à Maconha. Fala logo. Não enrola, vai..." Enquanto aquela voz fina ecoava por seu cérebro, tentou decifrar sua localização e ia dando direções.
"Estou morrendo de fome, você não está?", perguntava a voz da moça, já mais grave por conta do cansaço e sono. "Quer que eu dirija? Deve estar exausta do caminho todo. E eu ainda fui um cavalheiro, dormindo impiedosamente". "Ai, eu quero. Nem tinha pensado nisso, bebê. Dirige. Por favor. Está longe? Posso dormir um pouco?" Enquanto se perguntava, incomodado, o motivo pelo qual aquela moça o chamava de bebê, trocou de lugar com ela. Pararam perto da calçada, pisca alerta ligado. Ela, sem hesitar, com desenvoltura, começou a passar as pernas por cima dele. Antes mesmo de pensar em abrir a porta e dar a volta por fora do carro, adequou-se àquela situação incomum e passou para o banco do motorista por baixo da moça.
Todo aquele retorno para casa era bizarro. Ainda mais o conforto que ele sentia ao ouvir a voz fina, trocar fumo, tocar com sua calça jeans a perna nua da menina magrela, de seios miúdos e lábios finos. Por alguns minutos, depois de ter dormido mais naquele banco molhado do que o fizera em anos, pensou em como perguntar o nome dela. Estava sem graça em não tê-lo feito antes e não sabia como introduzir o assunto. Quando finalmente elaborou uma frase em sua cabeça, julgando-a perfeita, treinando a entonação e o cacete, olhou para o lado e a encontrou dormindo, estabacada no banco do passageiro como a morta da irmã no banco de trás.
Dirigiu devagar até em casa. Estava alerta. Queria aproveitar o caminho para pensar. Não o fizera desde que fora morar sozinho e iniciara esta aventura em nome da destruição do corpo, da alma, do espírito, da humanidade, da busca do Grande Sonho. Experimentara todo o tipo de drogas, lícitas e ilícitas. Bebera todos os padrões de whiskies. Sabia de cor o sabor de cada marca de cigarro. Invadira um número considerável de vaginas, destruindo alguns de seus corações no processo (tivera encontros com um ou dois paus também, apesar de não confessar isso a ninguém). E, enfim, julgava ser o momento de empreender uma pausa.
No meio de toda essa retrospectiva, enquanto digitava alguma coisa no GPS do Fiat, sem nenhuma trilha sonora, chegou em casa. Uma rua qualquer da periferia paulistana, símbolo máximo de sua autodenominada decadência. A irmã resmungou qualquer coisa indefinida no banco de trás e virou o corpo pesado para o outro lado, sem acordar, morta. Ele olhou para a moça e teve um desejo incontrolável de colocar seus cabelos atrás da orelha e acordá-la com um beijo no rosto, mas se conteve, cutucando-a de leve no braço esquerdo. Ela demorou um pouco para acordar. Mas, quando o fez, graciosa, sorriu, gemeu, esticou os braços delgados para cima e o abraçou pelo pescoço. Quase sem emitir sons, sussurrando, com aquela voz grave de sono, agradeceu: "Obrigada por dirigir, Ricardo, não estava mesmo aguentando mais, como chego em casa agora?".
Meus ouvidos não podiam crer naquilo e meus olhos esbugalharam na hora: "V-v-vo-c-cê sabe meu nome? Eu falei dormindo ou algo do tipo?". Ela, sorrindo aquele sorriso confortável da praia, seios e Maconha, replicou: "Ai... Você não lembra mesmo de mim, né?" Cada vez mais aflito e sem saber o que fazer, de onde tirar ideias e respostas: "É... Hmmm... Não... Desculpa?" Jogando sua cabeça rapidamente para o lado esquerdo, deixando seus cabelos longos e avermelhados, meio castanhos (era difícil definir a cor do cabelo dela, percebi naquele momento), ao sabor da inércia, expondo seu longo pescoço, ela disse: "Calma, relaxa, não fica tenso. Não precisa lembrar. Hoje sei que não dá mais aulas. Te sigo no Twitter e sei que trabalha com algo jornalístico, um Gon-sei-lá-o-quê. Mas fui sua aluna há uns anos". "Meu Deus...", exclamei, baixinho, como quem é chutado no meio da cara por uma epifania, "você é a Sa... É... Sa...". Ela me interrompeu, sem graça: "Sabryna, professor, Sabryna".
"Saaaaaaaaabryna, claro, lembro sim", exclamei, tentando oferecer alguma sensação de familiaridade àquela situação absolutamente constrangedora. "Nossa! Por que não me falou antes? Teríamos conversado, colocado as novidades em dia, coisa e tal", tentei, tosco, me sentir confortável com toda aquela insanidade. "Ah, professor, pensei que tivesse me reconhecido. Foi todo direto ao ponto ao pegar a Maconha nos meus seios, igual fazia quando era sua al...". Interrompi na hora aquele papo de louco, meio que gritando por entre os dentes: "Como assim? Faz tempo que não dou aula, mas se me lembro bem nunca tivemos nada, pelo amor de...". "HAHAHAHAHA", gargalhou Sabryna, me interrompendo de volta: "Tô brincando, professor, é lógico que não rolou nada! Você precisava ver sua cara agora, assustado, parecia um pinto sem a galinha-mão do lado!!!". Sorri de volta, deixei a adrenalina passar e tentei reatar algum diálogo, agora já ansioso por entrar logo em casa e encerrar toda aquela sequência retardada de eventos: "Nossa. Uau. É... E o que tem feito, afinal, Sabryna? Trabalha com o quê, agora, moda?" (de onde eu tinha tirado que ela trabalhava com moda, afinal? Enfim...). Ela me olhou estranho, cerrando os olhos, como quem quer entender alguma coisa e deixa pra lá: "Não, professor. Deixei a escola naquele ano em que dava aula pra gente, terminei meu colégio em Santa Catarina, precisei ir pra lá, longa história, fiz um ou outro curso de inglês e acabei virando prostituta, mas..." Antes mesmo que ela terminasse a frase, arregalei os olhos, no melhor estilo "mas que porra é essa", tentei entender como alguém anunciava uma coisa daquelas com aquela naturalidade, como quem pede um guardanapo na mesa do almoço e esperei sua risada típica, pescoço de lado, cabelo jogado, pescoço à mostra. Mas a risada não veio. Ela continuou a olhar pra mim, com cara de impaciência, como quem quer continuar o assunto e seguiu: "Então, deixa eu terminar? Acabei me tornando prostituta, mas não dessas de rua, né professor! Me tornei dessas de luxo, sabe? Lá na praia mesmo, então, estava com um de meus clientes fixos. Ele me paga uma grana pra ficar comigo todo o fim de semana. Esse carro mesmo eu ganhei dele, como pagamento, é novinho, eu gosto muito dele!" Enquanto apontava para a gorda morta no banco de trás do carro, seguiu: "Minha namorada não sabe o que eu faço direito, ela é muito ciumenta, então preciso fingir que meu cliente é, na verdade, meu sócio em algum negócio de importação e exportação, que é a única desculpa que consegui arranjar pra explicar a grana alta que entra de vez em quando lá em casa. Eu sou tão boa pra ele, que ele aceita ter a companhia dela em alguns de nossos encontros, ele me entende, sabe? É meu melhor cliente".
Não consegui replicar. Só fiquei olhando o rosto gracioso daquela ex aluna, que me confessava ser prostituta, com a mesma feição que eu usaria se precisasse explicar o Jornalismo Gonzo, naturalmente, até com certa euforia, como se estivesse pregando algum tipo distorcido de evangelho. Não suportando a pausa, ela seguiu: "Então, professor, mas, assim, agora, estou pensando em fazer artes cênicas. Talvez eu faça algum curso de atuação fora do país, sei lá, quero ser atriz, o que você acha?" Aquilo me parecia um clichê tão cômico, que preferi não seguir o assunto: "Ah, Sabryna, vamos continuar essa conversa outra hora? Está tarde, estamos cansados, sua namorada ciumenta pode acordar a qualquer minuto e não sou seu sócio". Rimos juntos, ela super confortável; eu visivelmente nervoso. "Tá bom, professor", dizia, enquanto procurava no porta luvas alguma coisa, "fica com meu cartão e me liga. A gente se vê, bebe alguma coisa, coloca a conversa em dia, como você mesmo falou. Não vou cobrar nada... HAHAHAHA".
Percebi, no exato momento daquela gargalhada e virada de pescoço, que era somente eu que me sentia desconfortável com aquela situação. Sabryna era o que era, prostituta. Desde a adolescência escolhera aquele caminho, estava acostumada a isso. Era minha a estranheza. Ex professor, jornalista de rua, bêbado, drogado, selvagem, admirando-me com a insanidade daquela situação, como se ainda esperasse do mundo alguma ordem ou coerência. Mas é claro que eu ligaria para ela. Obviamente faria daquela menina objeto de meu próximo material Gonzo. Como ela teria chegado àquelas escolhas? Como se sentia a prostituta graciosa? Como era sua vida homoafetiva cercada de homens? Enfim...
"Ótimo! Mas vou te ligar mesmo. Vi que tem um email aqui. Vou te mandar meu telefone, aí você pode me ligar também. Contamos nossas histórias", exclamei, com a maior desenvoltura possível, assumindo o papel de jornalista. "Ai, que legal, vou adorar! Posso te escrever por email minha história? Tenho umas coisas muito loucas pra te contar, nem faz ideia!", disse-me, ansiosa, rindo, como uma adolescente que ganha alguma espécie muito bacana de presente de aniversário. "Claro, Sabryna, claro que pode, voou adorar", agradeci, como quem não precisa fazer qualquer esforço para ter uma boa matéria nas mãos.
Abraçamos um ao outro e ela me beijou o rosto, agarrando-o com as duas mãos. Sorri, abri a porta do motorista e dei a volta, enquanto ela passava do banco do passageiro. Olhei pela janela, apoiei meus braços, coloquei a cabeça para dentro e ela me perguntou, como uma menina de 13 anos, com o dedo na boca, olhando para o nada, extremamente sexy, mas nitidamente sem nenhuma intenção, perdida: "Como chego em casa?" Malandro, com toda a pose brega de macho alfa, que, mais tarde, descobriria ser para ela muito atraente, respondi: "Vi seu endereço salvo no GPS, marquei o caminho de volta para você, quando já estávamos chegando aqui, é só seguir, não tem erro! Se tiver dúvida, liga." Anotei meu número no braço dela, com certa dificuldade, o calor nos suava a pele. "Tá bom, Ricardo, quem vê pensa que era nosso professor de Geografia, não de inglês", sorriu, mordendo o lábio inferior, como quem via naquela frase algum tipo pervertido de flerte.
Despedimo-nos e, em meio a toda a excitação daquela série de eventos bizarros, só pensava em ligar para Fernando e contar o que tinha acontecido. Contar sobre como seria a pauta de nossa próxima matéria e contar sobre como tudo aquilo tinha me deixado, de algum modo, extremamente excitado. Porém, era muito tarde. Umas duas da manhã. Fernando acordava cedo para seu emprego babaca de terno e gravata. Porra! Mandei uma SMS por precaução. Fernando acordava muito desbaratinado quando o fazia despertado pelo celular, no meio da madrugada, algo comum entre nós, lunáticos; e isso me irritava muito. Me ligou de volta, bem rápido, por sinal...
"Ricardo? O que você quer a essa hora, seu porco?", esbravejou, voz grave de sono. "Caralho, Fernando, seu filho de uma pulta! O que você sabe sobre prostitutas de luxo?", perguntei, segurando o riso. "HAHAHAHA! QUE PORRA É ESSA?", respondeu, sacando na hora a referência de Hunter Thompson e Johnny Depp. "Prostitutas de luxo, cacete! O que você sabe sobre elas? Precisamos tomar providências urgentes! Acho que elas estão se infiltrando em nosso meio"...
Rimos juntos, conversamos mais um pouco, fumei um Lucky Strike, tomei uma ou duas doses de Jameson e planejei como seria minha ligação para Sabryna. Era dezembro. Estávamos próximos do Natal e do Ano Novo. Estava decidido em passá-los com ela. Bolava algum plano mirabolante para que dispensasse seus clientes e aquela namorada morta. Mal a conhecia, mas, de algum modo e por algum motivo, me sentia a porra do rei do universo naquele instante. E aquela era uma sensação intoxicante. Nada poderia me parar...
sábado, 24 de março de 2012
réus confessos de amar...
por que escolhemos machucar ao invés de construir?
por que mentimos por entre os dentes ao invés de destilar honestidade?
por que exigimos prova ao invés de viver cada dia?
por que colocamos para baixo aquilo que deveríamos ostentar?
por que gritamos ao invés de falar bem baixinho?
por que agredimos quem deveríamos acariciar com dedos macios?
por que colocamos gelo em nossos rins sedentos por calor humano?
por que entregamos nosso ódio a quem só quer nosso sorriso?
por que ficamos no raso ao invés de irmos bem fundo em todas as nossas relações?
por que provocamos ao invés de condescender?
por que apressamos um pé machucado que só quer ser carregado no colo?
por que viramos o rosto para quem nos pede o corpo inteiro sob um chuveiro gelado?
por que nos mascaramos inteiros para aqueles que desejam tão atrevidamente nossos olhos nus?
por que oferecemos um silêncio egoísta quando deveríamos cantar histórias de ninar?
por que imitamos personagens bastardos quando o suficiente seria um pouco de nós mesmos?
por que prendemos o choro dentro do peito quando há quem nos colha as lágrimas com o coração aberto?
por que somos tão imbecis quando podemos ser singelos?
por que seguimos murmurando quando poderíamos cantar em plenos pulmões?
por que impomos nossas vontades quando poderíamos descobrir tantos desejos alheios?
por que insistimos na solidão quando nos oferecem um corpo inteiro para que moremos lá dentro?
por que insistimos em aprender da angústia quando poderíamos saber mais do feio amor?
por que falamos tanto de nós mesmos ao invés de entrevistar nossos melhores amigos?
por que usamos cordas de aço na garganta dos outros?
por que seguramos nossas mãos ao corpo, quando poderíamos ser oásis no deserto?
por que insistimos em derrubar quando poderíamos executar a maior obra possível de elevação?
por que insistimos em nossas metáforas monárquicas, quando simplesmente poderíamos dançar sobre o jardim?
por que falamos tanto e ouvimos tão pouco?
por que insistimos em vencer quando a simplicidade de compartilhar é tão mais cálida?
por que cometemos crimes hediondos contra o coração e tão somente não nos entregamos como réus confessos de amar?
http://www.youtube.com/watch?v=y8AWFf7EAc4&ob=av2e.
por que mentimos por entre os dentes ao invés de destilar honestidade?
por que exigimos prova ao invés de viver cada dia?
por que colocamos para baixo aquilo que deveríamos ostentar?
por que gritamos ao invés de falar bem baixinho?
por que agredimos quem deveríamos acariciar com dedos macios?
por que colocamos gelo em nossos rins sedentos por calor humano?
por que entregamos nosso ódio a quem só quer nosso sorriso?
por que ficamos no raso ao invés de irmos bem fundo em todas as nossas relações?
por que provocamos ao invés de condescender?
por que apressamos um pé machucado que só quer ser carregado no colo?
por que viramos o rosto para quem nos pede o corpo inteiro sob um chuveiro gelado?
por que nos mascaramos inteiros para aqueles que desejam tão atrevidamente nossos olhos nus?
por que oferecemos um silêncio egoísta quando deveríamos cantar histórias de ninar?
por que imitamos personagens bastardos quando o suficiente seria um pouco de nós mesmos?
por que prendemos o choro dentro do peito quando há quem nos colha as lágrimas com o coração aberto?
por que somos tão imbecis quando podemos ser singelos?
por que seguimos murmurando quando poderíamos cantar em plenos pulmões?
por que impomos nossas vontades quando poderíamos descobrir tantos desejos alheios?
por que insistimos na solidão quando nos oferecem um corpo inteiro para que moremos lá dentro?
por que insistimos em aprender da angústia quando poderíamos saber mais do feio amor?
por que falamos tanto de nós mesmos ao invés de entrevistar nossos melhores amigos?
por que usamos cordas de aço na garganta dos outros?
por que seguramos nossas mãos ao corpo, quando poderíamos ser oásis no deserto?
por que insistimos em derrubar quando poderíamos executar a maior obra possível de elevação?
por que insistimos em nossas metáforas monárquicas, quando simplesmente poderíamos dançar sobre o jardim?
por que falamos tanto e ouvimos tão pouco?
por que insistimos em vencer quando a simplicidade de compartilhar é tão mais cálida?
por que cometemos crimes hediondos contra o coração e tão somente não nos entregamos como réus confessos de amar?
http://www.youtube.com/watch?v=y8AWFf7EAc4&ob=av2e.
sábado, 10 de março de 2012
Eu vejo névoas...
eu vejo névoas...
vejo névoas em meu quarto...
vejo névoas sob meus olhos...
e névoas sobre meus pés.
eu vejo névoas.
névoas em dor de perdão.
névoas em paciência apaixonada.
névoas tristes de adeus.
eu vejo névoas.
e as espanto com meu leque surrado!
e as névoas levam meus cabelos louros!
e as névoas apontam minhas feridas!
não vejo as névoas.
estão sob minha pele pálida e emprestada.
um dia comandei navios e portos espaciais.
e hoje nu pelas névoas sem pátria.
onde estão meus olhos em névoas?
o que poderei enxergar, além do Mediterrâneo?
para onde me leva meu timão?
quais nomes dou às velas marrons?
mato! morro! sou! desfaço!
rolem, ondas eternas...
persigam os fantasmas disfarçados em pérolas de carinho!
abracem este navegante de luas minguantes...
enquanto me acharem as névoas, não chegarei ao fundo do mar.
quando as névoas me perderem, navegarei sem sentido.
respiro o vício da maresia.
aspiro terra seca sem esperança.
o norte não há, porque eu já não existo.
o destino não é o ponto de chegada.
as névoas não são metáforas de qualquer coisa.
minha vida não é o fim da história.
sob os joelhos, sinto as névoas que não vislumbro.
como pedaços de meu corpo, sangrando um rubro em pó.
diluído em sal, mar, névoas e carne viva.
estupro meu espírito, escravo de meu corpo imundo.
descalço...
manco...
vesgo...
em queda livre...
não existe final feliz.
e se for o interlúdio o que procuro?
de noite em noite, escuridão em escuridão...
só me deixem tentar de novo, para que eu erre, mais uma vez.
vejo névoas em meu quarto...
vejo névoas sob meus olhos...
e névoas sobre meus pés.
eu vejo névoas.
névoas em dor de perdão.
névoas em paciência apaixonada.
névoas tristes de adeus.
eu vejo névoas.
e as espanto com meu leque surrado!
e as névoas levam meus cabelos louros!
e as névoas apontam minhas feridas!
não vejo as névoas.
estão sob minha pele pálida e emprestada.
um dia comandei navios e portos espaciais.
e hoje nu pelas névoas sem pátria.
onde estão meus olhos em névoas?
o que poderei enxergar, além do Mediterrâneo?
para onde me leva meu timão?
quais nomes dou às velas marrons?
mato! morro! sou! desfaço!
rolem, ondas eternas...
persigam os fantasmas disfarçados em pérolas de carinho!
abracem este navegante de luas minguantes...
enquanto me acharem as névoas, não chegarei ao fundo do mar.
quando as névoas me perderem, navegarei sem sentido.
respiro o vício da maresia.
aspiro terra seca sem esperança.
o norte não há, porque eu já não existo.
o destino não é o ponto de chegada.
as névoas não são metáforas de qualquer coisa.
minha vida não é o fim da história.
sob os joelhos, sinto as névoas que não vislumbro.
como pedaços de meu corpo, sangrando um rubro em pó.
diluído em sal, mar, névoas e carne viva.
estupro meu espírito, escravo de meu corpo imundo.
descalço...
manco...
vesgo...
em queda livre...
não existe final feliz.
e se for o interlúdio o que procuro?
de noite em noite, escuridão em escuridão...
só me deixem tentar de novo, para que eu erre, mais uma vez.
sábado, 25 de fevereiro de 2012
Warren...
http://www.youtube.com/watch?feature=endscreen&NR=1&v=xZ8xO6BrZRU.
Saudades dos cabelos ruivos...
Saudades da guitarra, da gaita, do piano...
Ah, Warren...
Se eu pudesse mover os dias e as horas...
Se eu pudesse tocar o chão onde hoje se deita a morte...
Se eu pudesse...
Se eu tão somente pudesse girar a mandala da sorte...
Eu voltaria!
E te conheceria antes.
E tornava minhas decisões mais honestas.
E conheceria você.
E viajava por oceanos e vales.
E beijava seu rosto barbado e óculos fundos de vidas inteiras.
Ah, Warren...
E seria testemunha de suas amotinações todas...
E choraria suas feridas...
Como as minhas que choro agora, ouvindo tua voz cansada e rouca!
Ah, Warren...
Tinha mesmo que morrer?
Tão cedo e tão jovem e tão essencial.
Quero tua voz.
Guardada em caixas acústicas seculares e universais.
Quero teu cospomolitismo folk...
E teu provincianismo cosmopolita.
Quero odiar as cidades que odiou e viver as cidades que viveu.
Só quero te ver uma última vez e suar o suor de uma turnê.
Só quero poder abraçar teu grito e sussurrar das saudades que deixou.
Ah, Warren...
Canta uma última vez.
E fica no meu coração para sempre!
Saudades dos cabelos ruivos...
Saudades da guitarra, da gaita, do piano...
Ah, Warren...
Se eu pudesse mover os dias e as horas...
Se eu pudesse tocar o chão onde hoje se deita a morte...
Se eu pudesse...
Se eu tão somente pudesse girar a mandala da sorte...
Eu voltaria!
E te conheceria antes.
E tornava minhas decisões mais honestas.
E conheceria você.
E viajava por oceanos e vales.
E beijava seu rosto barbado e óculos fundos de vidas inteiras.
Ah, Warren...
E seria testemunha de suas amotinações todas...
E choraria suas feridas...
Como as minhas que choro agora, ouvindo tua voz cansada e rouca!
Ah, Warren...
Tinha mesmo que morrer?
Tão cedo e tão jovem e tão essencial.
Quero tua voz.
Guardada em caixas acústicas seculares e universais.
Quero teu cospomolitismo folk...
E teu provincianismo cosmopolita.
Quero odiar as cidades que odiou e viver as cidades que viveu.
Só quero te ver uma última vez e suar o suor de uma turnê.
Só quero poder abraçar teu grito e sussurrar das saudades que deixou.
Ah, Warren...
Canta uma última vez.
E fica no meu coração para sempre!
terça-feira, 21 de fevereiro de 2012
Não mais a você.
O amor falha.
O sorriso falta.
O suor vai embora.
Não lembro seu rosto.
Olho suas fotos.
Olho nos seus olhos.
Seus olhos iconográficos.
Seus contornos pornográficos.
Minha rima idiota.
O amor é idiota.
Ou talvez nem seja amor.
Paixão foge.
O lastro são meus ossos.
Essa terra tem minha alma.
Essa gente tem minha vida.
Penso que controlo tudo.
Luto como Dom Quixote.
Divulgo mais do que devia.
Devo e nunca vou quitar a dívida.
Duvido por ter sido amaciado.
Amaciado como um bife.
De carne de terceira.
E sequer sou o mais falido.
Sinto raiva, sinto vivo.
Somos bobos.
Somos bobos.
Com o pior tipo de engano.
Porque vou continuar a amar mesmo sabendo que o amor falha.
Por: José José.
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